浪迹天涯的热血孤勇都在日后南来北往的漂泊里消磨殆尽，在所有如期而至的余生里，只要想起这纯净无暇的半生岁月来，我都会热泪盈眶。

———题记

春天，门前的榆树冒出一个个嫩绿色的小芽，槐树会开出一大串一大串的白色的花，屋后的竹子也冒出新笋来。我会找一根长长的竹竿，把一头绑上锋利的镰刀，割摘槐花和榆树叶。槐花可以炒也可以凉拌，母亲说大***的时候都是吃这个来充饥果腹。小河边的石头旁是小蝌蚪的集中营。弟弟总拿个瓶子蹲在那里，说是抓了蝌蚪就可以变青蛙。乡间的路边开始冒出各色各样的草和花，有一种草的花在嘴里嚼了，唾液会变成血红色的。我们总是在放学的路上边走边玩，一直到晚霞映着半边天才回家。

夏天，玉米地挡住了视线和风，站在前院里总觉得格外闷热。弟弟拿着竹竿，满树的套知了，我拿着锄头，满村的找草药，晒干后拿到镇上去卖钱。晚上就睡在槐树下，月色皎洁，星光斜撒，伴着虫子和青蛙的叫声入眠。

秋天，收玉米的时候总会看见很多又大又黑的毛毛虫，只要稍微碰它一下，碰到的地方就回又红又痒的好几天，所以父亲和母亲都是穿着长袖去掰玉米。我和弟弟就钻进玉米地里捉蟋蟀，累了就坐在田边啃玉米杆。甜滋滋的汁液足以满足年少的无忧无虑。

冬天，早上开门，万籁寂静。白茫茫的一片，连着小河和一望无际的麦田，整个村庄都穿上了素色的银装。光秃秃的树枝堆着晶莹的雪，风一吹，簌簌的落下，和大地温柔相拥。我戴着帽子，围着围巾，穿着笨厚笨厚的衣服，在雪地里走。一排排的脚印如同我们在这世上存在过的痕迹，融化后便无人知晓你曾来过。

过年的时候，母亲都要炸一些鱼和丸子，父亲坐在锅的后面烧火，我站在锅台边上等着丸子出锅。母亲总会大声呵斥我说：“小孩子离油锅远一点，去外面玩，别站厨房里。”除夕包饺子，父亲喜欢把其中一个饺子里包上一个硬币，说是如果可以吃到这个饺子，来年会有好运。为了吃到这个包着硬币的饺子，我吃到肚皮圆滚滚的，父亲会哈哈大笑说：“再吃一碗就能吃到了。”每每这个时候母亲就会说：“还让她吃，要撑坏了。”晚上我会和弟弟一起在门前的院子里放炮，弟弟看我胆小，总骗我放很响的炮，吓到我以后，我追着他，满村的跑。

后来我背上行囊，为了这样亦或那样的梦想奔赴远方，满腔热血离开了这个给我无数欢声笑语的地方，在人来人往的城市里找寻着想要的天堂。车水马龙的喧嚣，纸醉金迷的交错，让我渐渐看不清生活的方向。四下无人的漆黑夜里，我开始愈发的想念往日年华，想念我已经有了些许变迁的故乡。

如果说人生可以分成两段时光，一段是后来的磨难和为生活的奔波，那么另一段就是年少时的故乡。浪迹天涯的热血孤勇都在日后南来北往的漂泊里消磨殆尽，在所有如期而至的余生里，只要想起这纯净无暇的半生岁月来，我都会热泪盈眶。